[Рыжая Катастрофа]

– А вам, что же, мои стихи не нравятся?
– Ужасно не нравятся.
– А вы какие читали?
– Никаких я ваших стихов не читал!
– А как же вы говорите?
– Ну, что ж тут такого, как будто я других не читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! (с)

Чудовищны! К этому выводу пришла и я, перечитав всё то, что записано в моих тетрадях с гордыми названиями "мои стихи" или "моё творчество". А по сути... По сути это просто обычные рифмованные возгласы тупой влюбленной малолетки, и не более.
В начале, единственная вещь, дающая хоть какое-то сходство со стихами - это запись в столбик по строкам... Ни рифмы, ни ритма, ни смысла... "разорвать" и "оборвать" - вот они идеальные рифмы.
Пусть со временем рифмы выровнялись, ритм стал проглядывать, но смысл... как не было, так и нет.
Безответная любовь, слезы, сопли, подобие высоких метафор на быдло-бытовом уровне... Жуть!
Зато сколько было криков, сколько было гордости... Поэт!!! Сжечь меня на костре за это.
Теперь стыдно. Читая каждую страницу, было одно желание - порвать на мелкие клочья, чтоб никто и никогда этого не видел... А раньше, каждые нелепые строчки сохраняла - это же творчество! СТЫДНО!
Так если бы еще писала хоть о чем-то важном или волнующем... нет, блин, о тупых влюбленностях переходного возраста, о том, как я люблю, а меня нет, о том, какие все козлы и проч. Слишком лично, слишком занудно... такое даже читать нельзя давать, потому что это - как пение в душе - фальшиво и только для себя.

"Ну, что ж тут такого, как будто я других не читал?" (с)
а зайти в нэт, так там пространство кишит просто подобными всевдопоэтами, которые уверены, как и я раньше, что их писанина - это великие творения, способные затмить классиков серебряного и золотого веков. Сопли, несчастья, расставания, схождения... Все одно и тоже. Одними словами, только разными рифмами и размерами. И мои "творения" просто растворятся в этом потоке общих рифмованных соплей. Хотя порой даже в этом потоке попадаются действительно стоящие вещи... Один человек такие и пишет (Ч)

Хотя, сказать, что из более 130 "стихов" все достостойны пламени, тоже будет не верно.
Есть единицы, которые не вызвали у меня рвотных рефлексов, есть те, которые по прежнему мне нравятся за то, что они несут, а не за то, что просто написаны мной.
Я сумела выбрать только 3. Вот они:

***
Одна. Мне одиночество теперь знакомо,
Его всегда боялась, как огня.
Одна душа как будто невесома.
Я перестала так бояться быть одна.

Одна любовь растаяла, как сон,
Одной мечте не суждено осуществиться.
И мысли все наедине с собой.
Одна, зато свободная как птица.

Одна. Не брошена, оставлена на время,
А время медленно, но все же лечит раны.
Одна. И больше нет дилеммы,
Рассеялись в душе моей туманы.

Одна, но все-таки цела,
Спокойна и легка, и, кажется, свободна.
Наверное, полезно иногда
Отбросить всё, что было не угодно.

И больше ни к чему мне эти маски,
Окончен бал, я на балу одна.
Одна, но не померкли радужные краски.
Одна – еще не значит умерла.
16.04.07

Ещё.

Еще одна любовь, еще одна мечта,
Еще одна слеза, еще одно отчаянье,
Еще один вопрос,ответ издалека,
Еще любовный стих, еще одно признание.
Еще одна любовь, и жизнь напополам,
Еще одна причина для разлуки.
Очередная ночь, подаренная снам,
Еще одна депрессия и сложенные руки.
Еще один лишь шаг, еще один лишь день,
Еще одной свече сгореть дотла осталось.
Еще один вопрос и лишь сомненья тень,
Еще раз этих губ губами я касалась.
Еще одна надежда с верою в любовь,
Еще одна бессоница до дрожи,
Еще одна молитва к милости Богов,
Еще один порез на тонкой коже.
Еще один удар, еще один подъем,
Еще один амура выстрел точный.
Последнее желанье - быть вдвоем,
Исполнится, если того ЕЩЕ ты хочешь...
24.12.07

Костер.
Растрачена вся ласка в пустоту,
И отдано все то, что сокровенно.
И лишь последнее мгновенье на мосту -
Сжигать все пламенем и предавать забвенью.

Все то, что ночью не давало спать,
Все те слова, что не имели смысла,
Все то, что заставляло роль играть
Простой игрушки - коломбины гитариста.

И сладость губ, что под чужим запретом,
И поцелуи, что подарены на отмах.
Любовь, запятнаная кровью самой первой,
Любовь, не вспыхнувшая, словно мокрый порох.

Любовь, которой скоро будет год,
Любовь, которая утратила свой смысл,
Любовь в которой все наоборот,
Любовь, где лишь один зависим.

Сжигать все то, что не горело раньше,
Отдать огню мечты, что безнадежны,
Улыбки милые, что были просто фальшью
И все надежды, сотканные ложью.

Все памяти счастливые моменты
И месяцы, повенчанные болью,
Интимные до дрожи инценденты
И слезы, что омыли щеки солью.

Отдать во влась огня заветную мечту,
Предательские сны и ожиданье чуда,
И вдохновеньем полную ночную пустоту,
Осколки сердца, словно битую посуду.

И лезвие, что руку окрестило
Тем именем, в котором смысл жизни.
Навзрыд слез водопады, что душили,
Мгновенья счастья, что кончались быстро.

Сжечь все в огне: неистовую веру,
И свет надежды, что ведет во тьме.
Сжечь все, чем я владела, чем владею,
И вместе с тем самой сгореть в костре.
27.07.08



Всё! из груды рифмованных сточек и исписанных тетрадей выбрала только это. Плачевно. И стыдно.
Хотя еще к тому, за что мне не стыдно, отнести те несколько текстов к песням, что я писала для итеры. В них что-то есть... а точнее нету - соплей!
Но даже если продолжать искать себя в области рок-музыки, всё равно не будет ничего. Рок делают талантливые люди, а значит, что они всё пишут сами - и музыку, и тексты... Я тут просто не нужна.
Поэтому закончу этот пост и заодно начатую цитату великого писателя, словами

- Обещайте больше не писать.
- Обещаю и клянусь. (с)

@темы: исповедь, о творчестве

Comments

[Кошка Че]

Поэты делятся на две категории:
хорошие сжигают свои плохие стихи и уезжают продавать оружие в Африку,
плохие издают свою продукцию и продолжают писать стихи до последних дней.
(с)